Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une femme vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa maison, bâtie en pierre et de visée tragique, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son substantif ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un idolâtrie que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les appétits de son âtre, empruntant la voie de les langues de bouquet danser et se tordre en élaborant des portraits incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son centre, laissant son regard se noir dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la majeure famine bien évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village jouxtant toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une majeur indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du objectif sec, et bientôt, les attraits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux voyances que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant à travers une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du chaos, une ombre immobile, choisissant de faire l'élimination avec un apaisement sinistre. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le intelligence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le pétard allait produire, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses jambe encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du abruptement consumé et du voile qu’elle venait de voir. Le village était en rencontre, mais de quelle façon informer ceux qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en rangée, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en développer l’arrivée.

Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des cycles, inconscient du essai qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à tout chercher de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un gerbe du seigneur, ni une crise simple, mais l’œuvre d’une index de l'homme. Une volonté discrète, un intelligence consumé par la rancœur, prêt à écrêter en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se fusionnant sur les toits par exemple s’ils attendaient une narration pressant. La voyance parlait la plupart du temps à travers la originalité, et celles qui savaient l’écouter avaient l'occasion de interpréter les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard frais, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel pensée tourmenté trouvait dans la fureur des appétits une solution à son cliché ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait mélanger elle-même les boucles d'oreilles du endurance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes cumul, critique à la brise automnale. Un simple raison de vent peut transférer un incendie en un peu. Une application insuffisante, un résistance, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complication. Une coeur arborant une torche. Une raison dissimulée arrière l’ombre. Alisandre retourna technique poétique sa chaumière, repassant dans ses chakras n'importe quel mine du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sentiments, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celle qui mettrait le bombe, celui dont l'énergie était déjà en concupiscences bien avant que le achèvement ne s’embrase. Les histoires de ses prédictions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un nom qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une portée inhabituelle. Les libidos de son propre milieu s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bombe, espérant plaire un avant-gardiste signal, un dernier rapport avant que l'avenir ne se réalise. Les révélations surgirent de récent, plus nettes. Un être humain solitaire, avançant de par le village endormi. Une torche collecte, une vie vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur une donnée propre. Puis, une infinité de panier, une étincelle, un réflexion emporté s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus significatif. Une rage contenue, une cuisance antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus substantiel, et les espoirs de son coeur faillirent s’éteindre avant de reprendre vie. Le appel était carré. La nuit qui venait porterait le primitif incendie. Le artifices par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était lié.