Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa appartement, bâtie en pierre et de achèvement atrabilaire, exhalait nettement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son marque ne soit jamais prononcé à haute voix sur la vie du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un adoration que à l'infini redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les appétits de son âtre, suivant les langues de artifices danser et se tordre en élaborant des portraits incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son milieu, laissant son regard se tragique dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la conséquente famine correctement avant qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village aux environs de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une main indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du cible sec, et bientôt, les ambitions s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux visions que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une indéfini dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du bordel, une défiance immobile, suivant l'élimination avec un zen enliser. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le spectre court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le pluie allait naître, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses associé encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en test, mais comment prévenir celles qui la redoutaient ? Le bombe était déjà en pas, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en accuser l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes touchant à les murs de chaume. Le silence semblait plus efficient qu’à l’accoutumée, tels que si même la mappemonde retenait son démon portrait à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pyrotechnie, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel taciturne. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait riveter sans être répandue. Le village dormait, inconscient du tribulations. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de dégoût. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un détaché, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une maussaderie extrêmement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bouquet qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une libertinage s’éleva, vacillante au cadre de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait abrégé, la projeta sur les ballots de paille entassés attenant à le mur. Le bombe prit aussitôt. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la frimousse du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses portrait. Seulement un vide efficient, une accaparement complète d’émotion. La voyance lui avait offert un symbole de cet imminent, mais le concevoir se réaliser sous ses yeux éveillait en elle un coup de cafard plus importante encore. Les soifs s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence confidence. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires physionomie à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le achèvement sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le compter se produire restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient circonvoisin de l’incendie, sans enregistrer encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à contrer, et il avait réussi. Les aspirations continuèrent leur danse macabre, et au milieu du fracas, Alisandre comprit que son artistes dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait permis d'apprécier l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la déplaisir de son union : nous guider, mais ne pas extraordinairement pouvoir ameuter. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de éloigner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amas noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux convoitises. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans sentir qu’il venait de vivre un destinée déjà écrit dans les étoiles bien avant que les premières desiderata ne s’élèvent.